Pela Madrugada

A nudez do apelo que te despe
sem palavras na boca
na paixão incontida de nos termos
brota da corda dos dedos
que na boca toca
e no corpo se tece.

É inútil a razão.
A hora. O dia.

Pela madrugada
escrevemos os versos do êxtase.
Ou pela manhã?
No imponderável e longo instante
que breve nos parece
reinventamos os arcos do sol
que a noite apagou.
Não há mãos, não há lábios
não há matéria palpável.
Só uma luz branca e forte
intangível
etérea
que nos funde. Nos confunde.
Nos abraça e nos desmaia.
*

*

efeneto*